ты пытаешь устроить свою жизнь. ты заводишь дневник. ты пытаешь упорядочить свои штришки и запятые, свои действия и поступки, а в результате ты кричишь в пустоту о помощи. но ведь это пустота, и она не может ответить, и ты это знаешь. а тебе говорят, что у тебя все хорошо. и ты даже начинаешь им верить. со временем ты смотришь на человека в зеркале, и начинаешь думать, что иначе у него и быть не может. что он хороший и удачливый (на вид...), но, спрашивается, почему ты так решил? ты ведь не шел от противного. ты ведь не шел с нуля, - тебе сказали. а ты послушный. ты зависишь от того, что тебе скажут, ты хочешь быть хорошим и удачливым, но на самом деле ты просто хочешь, чтобы этот человек в зеркаде был таким, чтобы на него тебе было приятно смотреть. ты тонешь в любви к себе. ты бегаешь после каждой еды к зеркалу, проверяя, не потолстел ли тот человек; с утра оцениваешь цвет его лица и глубинц синяков под его глазами.
ты читаешь всякие книжки. ты одеваешь своего любимого человечка в одежки из книжных страничек, образов, которым он не только внешне, но и внутренне должен соответствовать. кому он должен? ты уже перестал задавать себе этот вопрос, ты уже, чёрт побери, не знаешь, чего ты сам хочешь, а думаешь только о том, кого видишь в зеркале - о том, кто, как тебе кажется, и есть ты...
такая
интересная жизнь
получается...