Хожу в огромном черном свитере.
Спряталась. Я в домике.
Нихрена не помогает домик. против собственного тупняка под утро после бессонной ночи. Поэтому курю в диких количествах. Зависаю над воросами, обращенными напрямую.
Взгляд расфокусировался и уже не хочет собираться (даже в кучку!) обратно, если я не дам ему немного сна.
Я больше не пою, не хожу на хор.Потому что слишком много курю, ведь так сложно удержаться, когда перед тобой - кружка пива и совершенно чужой человек, с которым не о чем говорить.
Работы не будет (получается,Саныч зря кормил меня блином,чтобы я не дышала перегаром от ягуара на потенциального работодателя?)
Стипуха, считай, уже разлетелась на долги.
А мать, наверное, только тогда меня полюбит и примет, когда я напишу слезливую посмертную записку и покончу с собой.В лучших традициях эмо